15
笼城的冠层有一个小孩子。
顾名思义，这座人类最后的城市如同一座灰色的巨大鸟笼，将幸存者圈禁在了狭小的一方乐土里。在圆形的穹顶之下，最高的建筑就是冠层。
我漫无目的地寻找着雇佣兵曾经讲过的纪录片往上走，脚踩到一层细沙，抬头发现挡住外界的墙壁在这里消失了。恍如一座古老城墙因岁月而破损的缺口，风裹着远方的尘沙滚过坎坷的地面，像海浪推在荒滩上。没人上来此处，此处便回应以无边的空荡和寂寥。
本该是这样。
但有一个小孩子，悄无声息地缩在断壁残垣之下。
我走过去，没有掩饰脚步声，却丝毫没有惊动他。当我单膝在他面前跪下，仔细打量这个离群的小动物时，才发现他听不见声音，也不会说话。他的皮肤是没有生机的惨白，我把手搭在这张小小的、冰冷的面颊上，两相对比，就连我一贯苍白的手指都散发着活人的光辉。
他的脖子上挂着一个小小的黑色铁牌，上面刻着一个名字。
张月鹿。
进入笼城会有一块小小的铁皮，让幸存者在上面刻上自己的名字，作为被庇护的象征。我光明正大地进来，自然也有这么一个小牌子，吊在皮绳上，绕着手臂缠了几匝。
我卷起袖子，小小的铁牌垂在腕骨边，轻轻地晃悠。
小孩的眼神动了动，朝我的铁牌上看了过来。
我看着他的反应，心中一沉。
那双小鹿一样大而圆的眼睛已经被浓稠的黑色充斥，只剩下一圈细细的灰白色虹膜。这样的特征，只在被病毒感染后期的人或动物身上能看到。被感染到这样的程度，他本该没有神智了。
但是，笼城里怎么会有感染者？
“你能看懂我说话吗？”
我放慢语速，用手指轻轻抬起他的脸，让他的视线对上我的口型。
他无声地盯着我，缓慢地点了点头。
“你为什么在这里？”
我一字一顿地问。
他低下头，抬起细小的、死尸一般的胳膊，用手指在细沙上一句一句地写着——“我的庇护者死了。”
他写得很快，让人担心那根细小的手指是否会经受不住几行字的力量而折断。
“我被送去帮助人们研究抗体；
“死了很多没用处的人；
“我活下来了。”
他停顿了一会儿。
“但是穿白衣服的人说；
“我活不久；
“我没有传染性；
“别怕。”
“……”我垂下眼，用手指去慢慢地抹平地上的痕迹。
然后我控制着平稳的手指，同他一样在沙地上写起字。
“你喜欢这里吗？”
“喜欢这个地方，能看到外面。”
“没有出去过吗？”
“我出生在这里。”
“想出去走走吗？”
“我不能出去，也走不远。我不像鸟，我不会飞。”
我闭了下眼，把沙上蚯蚓似的痕迹抹平。静了一会儿，我睁开眼，对他尽可能温和地笑了笑，重新写到：“你为什么和星星叫同一个名字？”
他缓缓地移动眼珠，又一次看向从我手腕上垂下的小铁牌，反问道：“你为什么和鸟叫同一个名字？”
我告诉他：“因为捡到我的人说，我像他家乡的一种鸟。我没有名字，鸟就成了我的名字。”
小孩的脑袋抬起来一点。他望着我，空茫的表情上亮起来一点点神采，像一根被卷入洪流中、顽强地露出水面的浮草。
他写：“他把鸟的名字给你，是因为你会和鸟一样飞吗？”
……我飞？我用什么飞？用他妈笼城这群傻逼的头扇一扇当翅膀吗？
我放弃了调整面部生硬的表情，在沙子上给他画了个和蔼可亲的笑脸。
他的眼睛更亮了。
小孩急切的、忐忑的、用细微颤抖的手指在沙地上歪歪扭扭地写到：“那你把鸟的名字送给我，我是不是就可以跟你一样飞出去了？”
他几乎被黑色占据的眼睛穿透过我，望向了我身后的无垠废墟。
黑色的泥潭里，有一道影子挣扎着冲出来，飞下树冠，飞出笼城，飞到遥远而陌生的大地上。
“……”
“是的。”
我最终无声地说，把手轻轻落在他单薄瘦小的肩胛上，小心翼翼，好像那里长出了一对新生的翅膀。
“你可以飞了。”
不知疲倦，不返归程，直到死亡叫我们坠落。
16
“真好。”
小孩一笔一划地写着，天真地笑起来。黑色的痕迹从他弯弯的眼角淌下，像蛇一样沿着惨白的小脸蜿蜒爬行。
他一无所知地埋着头，继续用孱弱的手指在沙土上划拉着，对我认真地写到——